笔下文学

手机浏览器扫描二维码访问

影子舞蹈（1979年2月15日）_亚瑟·乔治·詹宁斯爵士(1/3)

亚瑟·乔治·詹宁斯爵士 空气中吹来了新的风，那是某种祸殃。

瘴气。

还有更多的人注定受苦，更多的人注定要死，两个，三个，一百个，八百八十九个。

而我看着你在旋律下和旋律上像托钵僧似的旋转，跳上跳下舞台，永远用你的布鲁图脚趾着地。

几年前在足球场上，一名穿赛跑钉鞋（谁会穿赛跑钉鞋踢足球呢？）上场的球员踩中你的防滑鞋，划破那个脚趾。

你小时候险些被锄头把那个脚趾砍成两半。

癌症是一场逆乱，一个细胞叛变了身体，改换立场后劝诱身体的其他部分也这么做。

我要分割和征服你的身体。

我要一条接一条地切断你的肢体，我要向你的骨头注入毒素，因为你看，我的体内只有黑暗。

无论你母亲多少次用绷带包裹那个脚趾，撒上金磅药粉，它都永远不可能痊愈。

现在空气中吹来了新的风。

三个白人敲开你的门。

五年前第一个白人警告你不要离开。

1978年中，第三个白人（他们总是知道去哪儿找你）警告你不要回来。

第二个白人带着礼物来。

现在你已经记不清他了，但他来像三贤者中的一个，带着圣诞礼物似的盒子。

你打开盒子，惊喜交加——有人知道贫民窟的每一个男人都希望他是《双虎屠龙》的主角。

蛇皮靴，棕色，带一丝红色；有人知道你喜爱靴子不亚于你喜爱棕色皮裤。

你穿上右脚的皮靴，尖叫得像多年前劈椰子却砍到脚的孩子。

你脱掉皮靴扔到一旁，看着大脚趾随着每一次心跳冒血。

吉利和乔琪，他们手边备着刀子。

切开针脚，剥掉皮革，赫然看见一条尖细的铜线，一根完美的直针，让你想起《睡美人》。

空气中吹来了新的风。

在瓦雷卡山的脚下，一个名叫铜子儿的人离开住处，关上大门。

海军蓝的夜空在奔跑在飞掠，在飞掠在奔跑。

他走了两步，没有走出第三步。

名叫铜子儿的人倒下，吐出没有从胸口和腹部喷出的一点鲜血。

枪手放下m1，想想又改了主意，拿起枪，跑向已经开动的轿车。

你在录音室里，和乐队谱写新歌。

钟表嘀嗒走动，按照牙买加的时间。

旁观者吸了两口苦力草，递给左边的人。

两把吉他互相紧紧缠绕，仿佛蛇在打架。

新吉他手留着短脏辫，喜欢亨德里克斯的摇客拔掉插头。

你睁大双眼瞪了他一眼。

——别走！咱没有多少时间。

空气中吹来了新的风。

名叫罗爸爸的唐看完赛马沿着堤道回家，车窗摇了下来，有人开玩笑，海风吹散他爽朗的笑声。

堤道没有拐弯，只转向高高抬起的大桥，然后是三辆堵住道路的警车。

司机还没停车，他就知道了他们知道他是谁。

他们还没喊“常规检查”，他们就知道了他知道他们知道。

还没等更多的警车从背后摸上来，他就知道了他们要来。

警察一号说请离开你的车辆，我们要搜查车辆。

往左边走，一直走到路边的灌木丛前。

警察二号找到他的点三八。

警察三四五六七八九十十一十二十三十四十五和十六号开枪。

有人说开了四十四枪，有人说五十六枪，也就是1976年12月那一周在希望路56号找到的弹壳数。

你在巴黎踢足球，在埃菲尔铁塔下的绿草地上踢。

你和想踢球的任何人踢。

追星的白小子，法国足球队的队员。

你的团队，尽管已经巡演多年，但依然无法习惯从不睡觉的城市。

虽说是下午，但他们懒洋洋的。

法国人踢球不像英国人。

这几个踢球的都不玩花活儿。

他们的动作像一个整体，虽说大部分人在今天之前互相都不认识。

其中一个忙中出错，重重地踩在你的右脚大脚趾上，撕掉了脚指甲。

空气中吹来了新的风。

杀死我的人以每天六十块的价钱雇王帮在八条巷中的两条开枪。

离海最近的两条巷子。

巷子里乱七八糟，满是生锈的铁皮围墙和有腐蚀性的脏水。

王帮时不时开车冲进巷子，用各种枪支开火扫荡。

子弹狂风。

子弹暴雨。

你在伦敦。

切除那个脚趾，立刻切除，医生说，不看你的脸。

在靴子里垫上纸巾、棉花、灰泥，那是你母亲的嘱咐。

房间里散发着消毒剂的气味和掩盖不住的腐臭。

还有铁锈味，就好像隔壁病房在冲洗不锈钢尿壶。

但拉 斯塔心想，生病

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。