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纽约客（9）零和博弈（ - ）【性侵(2/3)

作业、实习的重压之下，还得去图书馆或学校餐厅打工，一周10-12小时，因为即便助学金的一部分是grants（奖学金），但另一部分是work-study（勤工助学）。

他成长的环境里，“买得起”是理所当然的起点，是一种存在的前提，一种像空气、阳光、雨水一样的背景条件，而非要靠时间、体力、精力，一点一点艰难换取的生存条件。

他记得六岁时在餐厅点了份$96.79的鱼子酱意面，而妈妈只是淡淡瞥了眼菜单，然后继续和朋友讨论布列塔尼的葡萄酒产量。

不是因为她骄奢，而是因为她根本不必，也不会去“感知”这件事的具体意义。

钱，对她来说已经没有任何意义了。

Sterling也是一样，他知道钱的运作方式，他比大多数人更擅长投资、交易、管理运作资产——对他来说，这是个数字游戏——但“为了钱去工作”这种概念，对他来说陌生得像是某种远古文明遗留下来的生活方式，陌生得让他不适。

可偏偏就是这样一个该被压垮、该被束缚、该被困在生存泥沼里的人，却在他的面前，用那种……理所当然的态度，说她得去【打工】。

就好像她的世界里，财富的缺失并不是一件值得羞耻的事，也不是一种束缚，而只是一个可被习惯的现实，一个她可以自然接受、甚至在其中找到秩序和意义的现实。

她一点也没有嫉妒过他。

这是最让他恼怒的地方。

Sterling见过太多双眼睛，每一双都带着欲望，或显或隐。

下位者的谄媚算计，同学间的艳羡钦慕，同阶层人的酸涩嫉妒。

无论哪一种，他都熟悉、习惯、享受。

他接受被讨好，也接受被憎恨、嫉妒，因为那意味着他拥有的东西足够让人渴求，足够让人不甘，足够让人仇视。

那是一种隐藏的权力感。

但柰不一样。

她看着他的方式，像是在看一扇关上的门——不是挣扎着想要进入，不是沮丧于进不去，而是知道那扇门并不通向【真正属于她】的道路。

她不会像其他人那样，急于跻身他的世界，学习他的习惯，迎合他的游戏规则。

她以一种近乎冷漠的方式，把他的一切归于“与己无关”。

她不是不识货——名画、名表、名车、名酒、赛马、击剑、高尔夫，在大学的几年，她都学习过、见识过——而是根本不想伸手，既不贪恋，也不忌惮。

她有她自己的轨道，有她自己的生存方式，有她自己的满足，而她居然——居然【不想要】，她居然能按自己的方式活下去。

这是最让他无法容忍的。

她不是个宠物，甚至不是个爱人——她是个势均力敌的【对手】。

并非在金钱、阅历上，而是在人格上。

她的【自我价值】清晰而完整，不容他来决定、塑造。

实际上，她的【自我】代表着人生的另一种可能性、另一套价值体系。

她的【存在】，是对他整个世界观的一种侮辱、蔑视——她活得那样真实、充盈，不需借由任何外界的认可来证明自己。

他习惯于让普通女孩儿们窥见金钱世界、奢靡生活的一角，再在玩腻后残忍地把她们一脚踹出，看她们崩溃、发疯、怀疑自我、怀疑人生——正是所谓“烧仓房”的乐趣。

但有些女孩儿的自我意识如此强大——她们工作，她们写作，她们思考，她们选择继续学习钢琴、水彩、法语，她们游泳、跑步、阅读，但并不是为了讨好、取悦他，或为了成为某个男人的情人或爱人或妻子，而是为了她们内心的充实，为了实现她们的【自我】。

是一句句：“这就是我。

”是一套套拒绝被定义的价值体系。

是一所所烧不毁的仓房。

这让他感到一种近乎本能的躁怒。

Sterling的世界运行在资本和权力的法则下——就像一盘大富翁游戏——这是他的游戏——也是所有人都必须参与的游戏。

弱者就该攀附、屈服、渴望、嫉妒。

他们没资格无视这些法则，或者活得比那些自愿跪下来的下位者更自由——非但不能是身体的自由，更不能是精神的自由。

Howdareshe?（她凭什么？） 冷硬的钢灰色瞳微狭，其中没有明显的愤怒，只有彻底的冷漠。

他微微侧了侧头，打断她的话，语气平淡得几乎显得无趣：“Excuseme?”（你再说一次。

） 柰的手指在膝上收紧，指甲掐入掌心，嗓音依旧暗哑：“IsaidIhavework.Ican’t—”（我说我要打工。

我不能——） 他再一次打断她，嗓音像钢刃，杀人诛心，不染滴血，锋锐平滑而寂静无声。

“Tellme,hon.Howmuchareyouworth?$11anhour?$12,perhaps,iftheyarefeelingcharitable?”（告诉我，宝贝，你值多少钱？一小时$11？或许$12？如果他们喜欢施舍的话。

） 柰的背瞬间绷紧，过了许久，从牙缝中挤出几个字：“It’snotabout—”（这无关乎——） “Everythingisaboutmoney.Everyonehasaprice.（一切都关乎钱。

每个人都有价码。

） “Andyou,Nelle,areworth$12anhour,perhapsless.Icanbuyoutdozensoftimesyourentireshiftwithlessthanasecondofmytime.ThatishowmuchIamworth.”（而你，柰儿，标价是每小时$12，或许更少。

我只需不到一秒钟的时间，就能用几十倍的价格买下你整个班。

这就是我的价值。

） 她抬起眼睛，直视着他，声音冷漠平静：“Perhapsyouareforsale.ButIamnot.”（或许你是待价而沽的。

但我不是的。

） Sterling瞳孔微缩，指尖微蜷。

他克制住怒火，慢慢倾身，强硬地扳住她的下巴，嗓音如暴风雨前的海面般平静，甚至带着一丝近乎温柔的漫不经心。

“Cute.Saythattoyourgreencardandourcontract,sweetheart.”（真可爱。

这话，跟你的绿卡与咱们的合同说去吧，宝宝。

） 此次轮到柰怔住。

她颊上一红，血全涌上了头，紧接着又惨白得毫无血色，指甲几乎要掐入掌心，却怎么也压不住从胃里翻涌上来的屈辱感与恶心。

她倏地扭头，避开对视，想挣脱他的掌控。

他却用力扣住她的下颌，将她的脸扳向他。

力道不重，却精准地卡在她最无法抗衡的角度，逼迫她仰起头，迎着他如刀锋般冷峻的目光。

他的唇离她的不过半厘米，清冷温热的香气洒在她鼻息间，扩张至五脏六腑……苦柑与薄荷的冷静克制……香草广藿的内敛沉郁……苏合麝香的压迫与笃定，缓慢而不懈地侵略、吞噬。

“6:30.Thegreendress.Don’tmakemewait.”（六点半。

那条绿裙子。

不许让我等。

） 冷硬的掌迫使她微微侧头。

灰眸的温度降至冰点，如骤然离开淬炉的钢化玻璃。

薄唇在她唇上不轻不重地烙下一吻。

温度冰冷得几乎在她皮肤上灼烧。

柰僵直地靠着车窗，甚至都没有反抗。

“咔嗒”一声替她解开安全带。

他退开，指尖漫不经心地理了理深色西装下，整洁露出的一指宽白袖口，仿佛什么都未曾发生。

唇瓣紧压成一条线，薄而利的唇峰微微扭曲，缓缓咬出两个词。

“Getout.”（滚。

） 黑色奔驰很快消失在狭窄的西115街尽头。

因为出发得早，他们没赶上rushhour，时间不过8点，离上课还有两个小时。

柰穿回了那件雪白的纱裙。

她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。

时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空洞、疲惫、沉重。

血红蛋白里、神经末梢上、每一根汗毛中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌体不再属于她自己。

愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。

她是否该反抗？如果反抗，该如何做？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？ 不。

她不能报案。

她绝不能报案。

那样做会毁了她的。

或者…… 她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她做的事情，理解为一种变相的“爱”？ 甚至……尝试去享受这种“爱”？尝试得到他更多的“爱”？ 她的思绪开始偏离正轨。

谁说这不是一种“爱”？虽然这“爱”残酷、扭曲，甚至带着摧残，但或许这就是她能从中获得的唯一形式的“爱”？ 她该去迎合他，去争取他更多的“爱”…… 不！——她惊得脊椎发凉，浑身一抖——那不是爱！你疯了吗！？那绝不是—— “Nelle?WhereWEREyouallweekend?Youwannagoover——”（柰？你一【整个】周末都去哪儿啦？你想不想对一下作业——） 清朗的女声自头顶洒下，熟悉得恍若隔世。

柰仰头，迷蒙地望向她的朋友。

朝阳从Neha背后透过来，给她乌黑浓密的蓬勃卷发镀上一层耀眼的金，映得她像一尊沐光的神祇。

Neha本是笑着的，可在看清柰的脸色与衣服的瞬间，话语戛然而止。

她怔了一秒，微微凝眉，随即蹲下身，伸手轻轻探了探柰的额头，嗓音放柔了许多。

“Hey,whathappened?AreyouOK?”（呀，你怎么了？你还好吗？） 柰望着那张熟悉的面孔，颤抖着张了张口，却发不出一个音节。

泪水无声滑落。

Neha的手轻轻覆上她的手背，她没追问，没催促，只是问她需不需要去医院，在得到拒绝后，就沉默地陪她坐在台阶上。

她把头埋在膝盖里，无声地哭。

晨间熙熙攘攘，上八点早课的学生行迹匆匆，有人投来疑惑的目光，也有几个熟人停下脚步，却被Neha一一用眼神赶走。

纽约的九月中旬已微寒。

Neha脱下外套，包裹住柰单薄的肩。

她5’1”（155cm）左右，娇小玲珑，外套对柰而言短了一截，但柰仍将衣领拢紧，指节泛白地抓着薄薄的布料，仿佛那是一点仅存的温暖。

她深吸了一口气，声音颤抖得几乎听不清。

“I…Iwanttocallmymom.C…Couldyouewithme,please?”（我……我想给妈妈打个电话。

你……你能陪陪我吗？） 高个儿女孩儿蜷缩在矮个儿女孩儿身侧——几乎是由矮个儿女孩儿撑抱着——Neha是个脊梁很挺直的人，很瘦小，背薄薄一片，如同一把小小的、却极坚韧的伞骨，又像风暴后海上唯一的浮木，托举起幸存的落难者。

柰在宿舍前台拨通家里的电话，握着话筒的指尖微麻。

铃声响了两下，就被接起。

妈妈的声音温柔熟悉，跨越千山万水，却仿佛近在耳畔。

柰嗓子一紧，攥着话筒的手微微收紧。

“喂，妈妈。

” 即便她努力让自己的语气听起来平静如常，妈妈仍然敏锐地察觉到了什么，语调微微一变，染上几分担忧。

“柰儿？你还好吗？声音怎么听起来有点哑，感冒了吗？” 柰猛地吸了一口气，赶在喉头的哽咽溢出前用手背掩住话筒，深深埋头，悄无声息地缓了几秒。

再开口时，她的语气已经尽可能轻松，还带着一丝笑意。

“嗯，没什么事儿，就是生了点小病。

”她顿了顿，声音低了一点，像是无意间泄露了一丝脆弱。

“就是……有点想你

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