笔下文学

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第5章 巴黎的钟声：三万颗心脏的黎明(1/3)

“滋啦…同胞们！最后的时刻！钟声…自由的钟声！那就是信号！拿起棍棒！石头！祖父的猎枪！目标：市政厅！警察总局！法兰西万岁！人类万岁！” 收音机里“渡鸦”凯文·米勒的声音，像淬火的钢针，刺破了玛莱区老旧公寓的寂静。

壁橱门缝透出的微光，映照着雅克·勒菲弗教授花白的头发。

他布满皱纹的手，一遍遍摩挲着那支勒贝尔1886式步枪冰凉的枪管，木托上的凹痕仿佛还残留着祖父在一战泥泞中的体温。

窗外，“睚眦”无人机永不停歇的嗡鸣，如同勒紧城市的绞索。

“都听清‘渡鸦’的话了？”代号“铁砧”的男人站在摇晃的木箱上，脸颊的刀疤在应急灯下更显狰狞，声音像砂轮磨铁， “钟声一响，天上那些铁苍蝇就会像瘟鸡一样栽下来！那就是我们的机会！为了那些再也不能回家的孩子！为了巴黎！” “为了巴黎！”嘶哑的声浪在地底废弃的夏特莱地铁站——“深坑”中奔涌，震落簌簌尘埃。

三万个身影挤在潮湿的黑暗里，手中的武器五花八门：燃烧瓶反射着幽光，撬棍、消防斧如同废墟中拔出的獠牙，甚至菜刀和扳手也紧握着。

汗味、铁锈味和压抑的狂热，沉甸甸压在每个人的肺叶上。

雅克布满老年斑的手在泛黄的旧地图上移动，笔尖精确勾勒。

“第13区‘睚眦’巡逻间隙…玛莱区北巷监控死角…”邻居的低语、报童的纸条、垃圾清运工的暗示，汇成情报，流入“幽灵信使”网络，最终渗入“深坑”。

警察总局档案室，杜兰德警长面无表情地划掉物资清单上的数字：“9mm巴拉贝鲁姆手枪弹：库存150,000发”变成了“142,000发”。

他望向窗外盘旋的“睚眦”，眼神深不见底。

急救包、防弹背心…类似的“损耗”正通过他挑选的下属，悄悄流向地下。

“八千发，希望够他们塞牙缝。

”他低声自语。

巴黎近郊的陆军基地，肖尔蒂茨上校踱着步，收音机里“渡鸦”的声音调到最低。

一份关于“睚眦”核心频率的技术简报摊在桌上。

他拿起保密电话： “…‘老鹰’呼叫‘巢穴’…清单B的‘敏感元件’…可能需要‘非标准运输’…对，‘渡鸦’的天气预报…值得一听。

”放下电话，他看着操场上机械训练的士兵，知道有些心早已不在制服之下。

塞纳河左岸的私邸，银行家雷纳尔看着仆人将印有家族徽章的橡木箱打开，取出名贵波尔多，塞入油纸包裹的格洛克手枪和弹匣。

“告诉‘渡鸦’，我的‘酒窖’只为自由开启，”他声音毫无波澜，指尖却无意识划过冰凉的桌布镶嵌，“另外，提醒‘铁砧’，箱子…务必归还。

1945年的木箱，比里面的‘新酒’值钱。

”管家默默点头。

歌剧院华丽地宫深处，废弃舞台机械堆里，电脑屏幕蓝光映着埃莉斯·莫罗憔悴专注的脸。

示波器上波形狂跳。

“找到你了…杂种…”她沙哑低语，汗水滴在布满电路板的实验台上。

旁边一台改装得面目全非的工业信号发射器，指示灯开始急促闪烁。

“EMP，我的小夜曲，给铁鸟们助助兴。

” 塑料布隔出的工坊，汽油橡胶味刺鼻。

砂轮打磨钢筋的火花四溅。

“老枪”沉默地修复着几支老掉牙的步枪，偶尔抬头看看那些灌装燃烧瓶的年轻女人专注的脸。

“小心点，姑娘们，”他嘟囔，“这‘鸡尾酒’可比你们调过的任何一款都够劲。

” 昏暗的维修室里，巨大的巴黎地图钉满彩色标记。

“渡鸦”凯文褪去广播里的激昂，更像被逼到悬崖的指挥官。

“铁砧”、杜兰德警长、代号“笔杆”的前市政厅幕僚围在地图前。

“市政厅！象征意义压倒一切！必须第一个插旗！”“笔杆”语气急促。

“正门广场？那是绞

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