笔下文学

手机浏览器扫描二维码访问

音乐小子杀戮（1991年3月22日）_十一(3/3)

事情采访几位唐。

采访到威尔斯的时候，我们提到了歌手。

他说凶手瞄准的是歌手的 心脏，结果却搞砸了。

他当时不可能知道这个细节，除非他是医生、歌手、我或—— ——凶手。

——对。

——他血逼的。

他血逼的，我的孩子。

我不知道啊。

——现在你让我震惊了。

我以为和威尔斯有关联的人都知道呢。

——谁说我和威尔斯有关联了？咱在布朗克斯创业的时候，威尔斯他妈的在哪儿？说起来，有很长一段时间，我以为这件事背后的是另外一个人。

——谁？ ——很有意思，他是唯一一个咱知道没有死的参与者。

——威尔斯？ ——不，不是他。

——你是什么意思—— ——你知道吗，皮尔斯先生，歌手宽恕了那群刺客中的一个？不仅宽恕了他，还带着他到处巡演，拉他加入内部小圈子，待他比兄弟更亲近。

——我操，真的假的？光是看他蹦蹦跳跳，我就以为我已经很敬佩他了呢。

妈的。

那家伙后来怎么样了？ ——歌手去世后就消失了。

他知道他不安全。

——就凭空消失了？就那么消失了？ ——唔，皮尔斯，没有人能真的消失。

——我有几家智利人可以介绍你认识一下。

——什么？ ——没什么。

——你懂德语吗？ ——听过些泡菜摇滚……但不懂德语。

——可惜。

你想听故事？这儿有个故事。

去杀歌手的那些刺客，最后死得只剩下一个。

——但乔西·威尔斯没—— ——有可能还活着的那一个从1981年就人间蒸发了，谁也不知道他去了哪儿。

除了我。

——他去了哪儿？ ——你似乎不怎么感兴趣嘛。

——不，我感兴趣。

真的很感兴趣。

他在哪儿？ ——我刚才说过了，你不感兴趣。

——但我说我感兴趣。

你怎么知道我不感兴趣？ ——因为我刚刚告诉了你他在哪儿。

但你别自寻烦恼了。

对你来说也许有点难以接受。

有朝一日应该有谁写本书讲讲这个故事。

——哦。

好吧。

——你就继续写你的《七杀简史》吧。

我险些说谢谢，但转念一想，那我岂不是在感谢一个恶棍没有杀死我，而是仅仅勒索了我？我他妈烦透了像傻蛋学生似的坐在高脚凳上，但我也没有站起来。

反正已经无所谓了。

我很想问要是我这么写下去，是不是就再也享受不到面见他的乐趣了，但我随即想到，牙买加人很少能理解讽刺，而这会儿你恐怕不希望他们将你的话误解成赤裸裸的敌意。

还是别琢磨这些念头了吧，休息一天，这些离奇的事情就像从没发生过似的。

愣狗回到房间里，他们站在离我不远的地方，嘟嘟囔囔地讨论我猜必须保守秘密的什么话题。

——还有一件事，白小子。

他转过身。

他的手。

一把枪。

消音器。

他的手。

枪口的消音器。

他的—— ——不——！我他妈的操！我他妈的操啊！天哪。

我他妈——他妈的操。

——对，最后一件事。

——你他妈开枪打我！狗娘养的你开枪打我！ 鲜血从我脚上他妈的向外喷，就好像我被钉了他妈的十字架。

我抓住我的脚，我知道我在惨叫，但我不知道我从高脚凳上掉了下来，正在满地打滚，直到尤比抓住我，枪口戳在我脖子上。

——他妈的闭嘴。

——闭嘴，逼眼儿，愣狗说，揪住我的头发。

——你他妈的开枪打我！他他妈的开枪打我。

——对，就像天是蓝的，水是湿的。

——啊，我他妈的天哪。

我的天哪。

——说起来也真好玩。

人中枪后从来都说不出什么新鲜话。

就好像每个人都读过同一本以防万一的指导小册子。

——去你妈的。

——哎呀别哭嘛，多大的人了。

牙买加每天都有十二岁的小子吃子弹，他们才不会号得像个婊子。

——啊我的天。

我的脚疼得火烧火燎，他弯下腰搂住我，就好像我他妈是个婴儿。

——我要打911，我要去医院。

——还要让你女人收拾干净这个垃圾场。

——啊我的天。

——听我说，白小子。

这是为了提醒你，因为咱们相处得太融洽了，你多半忘记了不该招惹这个狗娘养的，看见咱了吗？乔西·威尔斯是我这辈子遇见过的最变态的王八羔子，而我刚刚弄死了他，所以你看我是什么人？ ——我不—— ——这是个反问句，逼眼儿。

他伸手摸了摸我的脚，在袜子上的弹孔四周按了几下，然后把手指戳进洞眼。

我咬着手掌号叫，愣狗一巴掌打在我嘴上。

——虽说我挺喜欢和你聊天，就像我挺喜欢我订的《纽约客》，但请你别再给我理由来他妈的找你了。

听清楚了吗？ 他动了动手指，但我只顾得上哭喊。

连哭都顾不上了，只有他妈的喊。

——听清楚了吗？他说，又向我的脚伸出手。

——听清楚了。

该死的，我听清楚了。

——很好。

好上加好就是最好。

我女人喜欢这么说。

愣狗抓住我的肩膀，把我拖到沙发上。

他说这会疼得要命，然后脱掉了我的袜子。

我使劲扇自己的耳光，让尖叫声留在喉咙里。

他扔掉袜子，拿起厨房毛巾团成一个球，然后把脚压在上面。

我连看都不敢看。

愣狗走出去，尤比拿起我的电话。

——我们走了以后，你打911。

——我他妈……他妈该……脚上中弹，我该怎么解释……脚上中弹？ ——你是作家啊，亚历山大·皮尔斯。

我捂住卵蛋，他把电话扔在我大腿上，打中我的指节。

——自己编故事吧。

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。