笔下文学

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尾声 下个日出未曾到来(2/2)

次。

蚵仔煎比美国的好吃，但却再也找不到梁超了。

红墙下拆洗油烟机的叫喊悠远而悲怆，锣鼓一声十年酒醒。

江琴先后给了我四个不同的电话，打过去都是空号。

有一次机会和某个杂志的模特儿们一起吃饭，提起玛丽莲来北京当了模特，一桌的人都闷声不响。

过了一会儿对面的姑娘咽下满嘴的哈根达斯，皱着眉头懒洋洋地回答，“没听说过。

” 没人听说过，这很正常。

餐厅的转盘转起来了，龙虾摆在正中央，大闸蟹精桂鱼精海参精，张牙舞爪，一盘盘地晃过去。

雨声渐暗，海鲜剥了皮的腥味儿遇水发酵，渗进红花黄边的墙纸上，乡长的领带里，龙虾盘子旁行将枯萎的玫瑰花里，五粮液和中华烟的气味儿四处流淌。

“陆所和我是老朋友，得有三年没见了吧？”坐在我对面的那人四五十岁，大腹便便，肌肉因常年堆着笑而掩盖住满脸厌倦的神色，马上就要跟着烟味儿流淌成一摊水。

“来，陆所，我敬你一杯。

” 两个人推杯换盏之后，那中年人不耐烦地拍了拍桌子，“这都多长时间了？服务员？怎么还不上菜？” “这几年工作忙，干什么都没时间。

”被称为陆所的中年男人气定神闲地掸了掸烟灰，在烟雾里眯起眼睛。

服务员从门外小跑进来，点头哈腰，不断地道歉。

包间里窗户开了一半，春风吹进来，吹得人两鬓生凉。

被切了一半的龙虾在大盘子里蹬腿，腹肉在所长的嘴里，螯在林家鸿的筷子上。

清蒸鱼直愣愣地瞪着大眼睛，满桌妖气四溢。

窗外雨气嘈杂，春草深不见底，开卡车的和拉马车的互相挥着拳头，声嘶力竭地叫喊。

林家鸿在四面八方草长莺飞的妖气里正襟危坐，“我来介绍一下我的老朋友，”他接过下属递给他的一根烟，“苏鹿，美国回来的大学生。

” 掌声从四面八方噼里啪啦地响了起来。

拍手拍了太久，好像过了一辈子。

林家鸿坐在我对面的椅子上，不抬眼，猛抽着烟，从喉咙里咳出一股痰，吐在饭店的水泥地上。

舞台的帘子拉下来，玫瑰花抛到台前，太阳在烟草味儿的黎明里缓慢地升起，一切都结束了。

我明白我所有的对手都败了，日光从岁月的尽头喷薄而来，汽车的排气管里流出一滩浓重的雾气，波涛汹涌，顺流而下，迅速汇集成华北平原，巴东三峡，珠江三角洲。

爱恨情仇混杂着汽油和血的味道。

龙虾壳，塑料袋，六毛钱的子弹壳儿，灰茫茫地堆到一块儿，浩浩荡荡，遮天蔽日。

俱往矣。

从炭烧鸽的眼睛里看过去，你会看到潮水日涨，江河倾覆，世界坍缩成分裂的几块。

汤勺里浮动着繁华与腐臭，庄重与滑稽，欢喜和悲哀，妖怪们目光呆滞地张着口，喉咙里涌动着苍穹之外永远到不了的远方。

而这一切终将结束。

禾苗枯萎，浓云滔天。

汉贼不两立，生旦不团圆。

浮生万象就像漂在汤里的一根香菜一样不值一提。

掌声还在继续。

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