笔下文学

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我已记不清是怎么回到佛罗伦萨的，只记得当时太阳已西沉，天色很快暗淡下来，且和家乡不同，连一点暮光都没有了。

路边沟渠里，也许是蟋蟀之类的昆虫在单调乏味地吟唱。

时不时有赤脚的农夫，背着筐子从我们身边走过。

一进市区，顿感空气又闷热起来，远不如山区那么凉爽清新。

虽然不像白天那样尘土飞扬，酷热难当，然而房顶和墙壁长时间吸收的热量都在夜间散发出一股沉闷的热气。

午间的疲乏，以及下午枯燥的活动又被注入了更为紧张而有生气的活力。

那些来往于车辆与街道之间的男女像是别有所图，好像一整天都躲在自己安静的房内睡觉，现在他们出来溜达，就像猫夜里在城市中觅食。

街边的小摊烛光闪烁，围满了顾客，他们在杂货堆里挑挑拣拣。

披着披肩的妇女们拥挤在一起。

她们喋喋不休，声音响彻街头。

小贩们竭尽全力吆喝着自己的货物。

叮当的钟声又响起来了，现在，这种喧嚣在我看来亲切多了。

教堂的门被推开，能看到里面的烛光，在铃声的召唤下，人们三五成群地挤入教堂。

我叫车夫在大教堂旁边的广场停下，给他付了车费。

嘹亮的钟声持续不断地响彻在空洞沉寂的夜空。

我很盲目地和人群一起涌入大教堂，在一根柱子旁站了会儿，睁着眼睛努力在黑暗中张望，一个跛脚老农夫拄着拐杖站在我身边，老眼昏花地盯着神坛，嘴唇翕动，双手颤抖。

我的四周全跪着围着披肩、神秘兮兮的女人，她们跟着牧师大声地吟唱着祈祷文，粗糙的双手忙着拨弄珠子。

我左手还拿着安布鲁斯的帽子，在这座大教堂里，此时的我相形之下已显得无足轻重。

这是一座美丽而冰冷、充满血腥的城市，我只是它的一个过客。

望着牧师面对神坛的虔诚，听他以古老而庄严的神情吟诵着听不懂的祈祷文，我这才恍然醒悟，一下子意识到自己惨重的损失。

安布鲁斯死了，我再也见不到他了，他永远离开我了，再也见不到他的微笑，听不见他的笑声，感受不到按在我肩上的那双手了。

他的力量，他的理解都永远离我而去，再也见不到这个受人尊敬爱戴的人了，再也看不见他弓着身子蜷坐在椅子上，或拄着手杖俯视大海的样子。

我又想起了桑格莱提别墅，他亡故的那间空屋子，还有那座神龛里的圣母像。

某种迹象表明，他去世的时候已不再属于那间屋子，不属于那栋住宅和这个国家。

他的灵魂已回到了自己的故国，回到那熟悉的山脉丛林，回到他深爱的花园和大海的涛声中。

我转身走出教堂来到广场，望着身边耸入云天的圆屋尖顶与塔楼，我从巨大的悲痛与哀伤中苏醒，意识到自己竟一天都没有吃饭。

我把思绪从死者拉回到现实中，在教堂边找了个地方用了点餐。

吃饱后，便开始去找瑞纳提先生。

别墅里那个善良的仆人已给我写了他的地址。

我问了两个人，指着纸条上的地址艰难地发音，终于找到了他。

离我的小旅馆不远，走过一座桥，在亚诺河左岸，我找到了他的住址。

河这边要比佛罗伦萨市中心昏暗，也更安静一些，很少有人在街上走动，门窗紧闭，走在圆石街上，我的脚步声清晰可闻。

终于到了他的住所，我摁了门铃，仆人马上开了门，也没问我的姓名就带我上了楼。

我们穿过走道，他敲开一扇门，让我进去。

我在炫目的灯光下看见一个人坐在桌边椅子上，正翻阅卷宗，我一进去，他就站起来打量我。

他比我矮一点，大约四十岁左右，苍白而瘦削的脸上长着一个鹰钩鼻。

他脸上的表情就像一个人对傻子或他的敌人怜悯时一样，是目空一切的，鄙夷的。

但我更注意的是他那深陷的黑色眼睛，他一见我竟闪现出一丝似曾相识的惊异，不过马上又恢复平静。

“是瑞纳提先生吗？我是菲利普・艾什利。

” “是我，”他说，“请坐吧！” 他的声音冷冰冰、硬邦邦的，意大利口音不是很浓。

他推给我一把椅子，我盯着他问：“看见我你是不是很吃惊？你不知道我在佛罗伦萨？” “不知道，”他说，“我不知道你在这儿。

” 他说话很谨慎，不过这或许是他的英语水平不高的缘故。

“你知道我是谁吗？”我接着问。

“我想我很清楚你们的关系，你是新近亡故的安布鲁斯・艾什利的堂弟，要么侄子，对吧？” “堂弟，”我说，“而且是他的继承人。

” 他手里夹着一支钢笔在桌上轻轻拍着，好像在打发时光，又像是分散注意力。

“我去过桑格莱提别墅，也看了他亡故的房间，仆人吉斯普非常友善，他把详细情况都向我作了介绍，并让我来找你。

” 是我的幻觉吗？那双黑色的眼睛露出一种掩饰的神情。

“你来佛罗伦萨多久了？”他问

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