笔下文学

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九十四(3/3)

，中间的一块亮得透明，好像马上就会燃烧起来。

透明的亮点在剧烈地沸腾，往两边伸延开去，刹那间，那一线云翻滚起来，似乎要把群山和我也裹进去。

夕阳在云层中挣扎着，把金色的云撕开了几个小孔，把这个千年最后的光射了出来。

在云彩的下面，露出了一线弧形的轮廓，渐渐地生成一个半圆，往群山之中坠落，最后，在山峰之间剩下出一个金色的小块，一注阳光正对着我射过来，我似乎可能在这束光的牵引之下，腾空而起，融到夕阳之中去。

这时，树丛中飞起了无数的小鸟，喳喳地叫着，争先恐后地朝着那一注光飞了过去，霎时便融到光芒之中去了。

紧接着，那一注光也消失了。

山峰之上晚霞连成一片，使人感到了浪漫的神秘。

然后，我还没来得及感觉，暮色四合，苍茫中大山隐去了黛绿，只剩下沉寂的轮廓。

在无边的沉寂之中，一种声音在萌发着，聚汇着，由朦胧而清晰，缓慢而坚定地浮了上来。

父亲，现在是我，你的儿子，站在这里。

也许，在这个世界上，我是唯一能够理解你的人，虽然我并没有以你的方式面对世界。

你相信人性的善良，相信时间的公正，把信念和原则置于生命之上。

你对世界的理解有着浪漫的崇高，而没有现实的庸人气息。

我理解你以知其不可而为之的姿态，那样从容不迫地走了牺牲的道路，甚至不去细想这种牺牲的意义。

在你看来，原则是不能够经过精心计算的，你是大智若愚。

在没有天然尺度的世界上，信念就是最后的尺度，你无怨无悔。

而我，你的儿子，却在大势所趋别无选择的口实之中，随波逐流地走上了另一条道路。

那里有鲜花，有掌声，有虚拟的尊严和真实的利益。

于是我失去了信念，放弃了坚守，成为了一个被迫的虚无主义者。

我的心中也有隐痛，用洒脱掩饰起来的隐痛，无法与别人交流的隐痛，这是一个时代的苦闷。

请原谅我没有力量拒绝，儿子是俗骨凡胎，也不可能以下地狱的决心去追求那些被时间规定了不可能的东西。

父亲，我理解你，你是真实的，这种真实我已经生疏了，而现在又强烈地感到了它的存在。

不知道你是不是也能理解另外一种真实？父亲，现在是我，你的儿子，站在这里。

我感到眼角有些涩，眨一眨眼才知道自己刚才流了泪，在风中已经干了。

我心中发疼，鼻子酸酸的，泪水又要冲出来。

我紧闭双眼，咬着嘴唇，忍了下去。

我在坟前跪下，从皮包中抽出硬皮书夹，慢慢打开，把《中国历代文化名人素描》轻轻地放在泥土上。

十年来，这本书我只看过两次，我没有足够的心理承受能力打开它去审视自己的灵魂。

我掏出打火机，打燃，犹豫着，火光照着书的封面，也灼痛了我的手指。

我拇指一松，火熄灭了。

下面有人在喊我：“池厅长——池厅长——”声音从黑暗中飘来，越来越近。

我没有回答，再次打燃了火，把父亲的肖像从书中抽出来，把火凑近了，鼓起勇气看了看，像是活着的父亲在面对面凝视着我。

我像被他的目光击中了似的，身子往旁边一闪，浑身发疟疾似的抖了起来，上牙敲着下牙。

我左手把书拿起来，纸已经脆了，一碰就掉了一块。

我把火凑上去，书被点燃了。

火花跳动着，热气冲到我脸上，书页在黑暗的包围之中闪着最后的光。

我死死地盯着那一点亮色，像要把它雕刻在大脑最深处的褶皱之中，那里是一片无边的黑暗，一点亮色在黑暗中跳动。

“池厅长——池厅长——”声音越来越近。

我双手撑着土地站了起来，在直起身子的那一瞬，我看见深蓝的天幕上布满了星星，泛着小小的红色、黄色、紫色，一颗颗被冻住了似的，一动不动。

我呆住了。

我仰望星空，一种熟悉而陌生的暖流从心间流过，我无法对它做出一种准确的描述。

我缓缓地把双手伸了上去，尽量地伸上去，一动不动。

风呜呜地从我的肩上吹过，掠过我，从过去吹向未来，在风的上面，群星闪烁，深不可测。

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